Belle gambe

Brutta faccia, seno medio ma belle gambe. Non si ostenta se non c’è un segreto. Il peso di una donna rivela molto. Personalità come aceto, alito che mette a tappeto, ma belle gambe.

Di lato non ci sono frange, il sorriso si spande da orecchio a orecchio. E lato a lato lo sguardo inquieto del selvaggio maschio smascherato da un contrappasso celato da divieto, fa scorrere sempre l’ho laggiù, verso le belle gambe.

Gambe senza riposo

Belle gambe senza ristoro. L’altro giorno, ho visto un tale che smaniava come un animale mentre muoveva le mani con la sua compare spinti da aliti di un desiderio bestiale dentro ad un parco, sopra un guanciale suino, sotto un giornale lasciato afflosciare per terra, visto che di tener segreto lo smanettare non c’era verso perché con quegli istinti era una guerra persa.

Belle gambe! Riconoscere le parcheggiate qualità altrui è un dovere di donna, anche se la venalità è da asporto. Farsi una gonna? Pareva troppo. Chiedere un secondo pensiero? Come andare a ritroso nel tempo. Belle gambe senza riposo che si agitano ancora oggi, con quell’avvinghiarsi da strato adiposo che si fa corteccia.

Al calare della luce se ne sono andati, perché oramai senza il rischio di venire avvistati da branchi di bambini con le cicatrici dentro al cervello. Schiavi di traumi che tracolleranno cadendo sulle proprie gambe senza riposo.

Io sono brutta in un modo che non lascia spazio per le sottigliezze. Se tu hai dubbi, le mie sono certezze dettate dal fatto che riconosco lo sguardo di seconda mano: l’uomo che guarda mentre muta pelle come un caimano, e tu diventi un bersaglio. Quindi piano, strascicano con il loro vomito in mano pronto a lasciarti un attacco senza strategia: sei carina, sei anche simpatica? Belle gambe. Entrambe! Folli privi di energia. Cadaveri di ipocrisia.